Он приходит домой усталый и злой, латы в копоти.
- Опять?
Сочувственно спрашиваю я.
- Опять.
- Нууу... Не сердись, - мурчу я, - Это ж дети, сущие дети. Человеческие детёныши.
И целую его в щёку, пока только в щёку.
Он раздражённо выдыхает облачко пламени в ничем не завешанную каменную стену, из этих целей, между прочим, не завешанную.
- Ничего себе дети!
Возмущается он.
- Эээ... Все живы?
Осторожно спрашиваю я.
Не то, чтобы меня это всерьёз беспокоило...
- Эээммм-мн...
Задумывается он.
- Я серьёзно?!
- Так тебе их всё-таки жалко!
- Нет, мне жалко твоих - наших сокровищ, из которых придётся выплачивать выкуп!
- Врёшь ты всё!
дальше